Предисловие первое. Кто я?

Я родился в понедельник. Помните песенку в исполнении Андрея Миронова: «…видно, в понедельник их мама родила»?

Появился на свет я в Подмосковье и до 15 лет рос как обычный единственный ребенок в семье музыкантов, случайно живущих в военном городке. Закончил музыкальную школу, учеба в которой не доставляла особого удовольствия, но и не заставляла сожалеть о появлении на свет. В обычной школе получал «пятерки» по литературе и истории и «трояки» по физкультуре и алгебре. Считался «ботаником» (усугублялось это тем, что со второго класса постоянно носил очки), но к 10-му классу приобрел, наконец, уважение повзрослевших сверстников. Занимался почти всерьез бальными танцами, влюбляясь во всех своих партнерш. Гонял в футбол и участвовал в постановках школьного театра.

За месяц до моего 15-тилетия я был этапирован на только что купленную моим папой (музыкантом-балалаечником и замечательным человеком) «дачу» в Липецкой губернии. Дачей считался старый деревенский каменный дом с огромным садом на берегу Дона. Там, в деревне, бывалые московские ребята при поддержке местных смышленых девчонок быстро объяснили мне в чем же собственно состоит смысл жизни. За пять лет из меня сделали настоящего мужчину – я умел взатяг курить «Беломор», держаться на ногах после пол литра водки, знал, зачем обнимают девушек и чем это должно заканчиваться. Попутно я выяснил, что после второго стакана голос становится звонче и чище, а гитара послушней.

Мама боролась за меня до конца. Сейчас, на пороге создания своей собственной семьи, я осознаю, каких усилий ей стоило уберечь меня от серьезных ошибок, не нарушив взаимопонимания со мной. Видимо, родители к 15-ти годам сумели заложить в меня механизм самоконтроля и систему ценностей, которые впоследствии не давали мне свернуть с разумного пути. Спасибо им.

К 20-ти годам я имел неплохую для студента работу, делал вид, что хорошо учусь на 3-ем курсе юрфака одного из московских платных вузов, сносно владел разговорным английским, слушал музыку в исполнении разных афро-американцев и британских техно-попов, старался играть в баскетбол и уважал многие пожелания мамы (у некоторых это называется «маменькин сыночек»). Кроме того, летом мне иногда разрешалось ездить на работу и по делам на машине, оставшейся после смерти отца. На этой машине я и приехал однажды в компании своего друга Макса на народные празднества, посвященные Дню нашего маленького подмосковного военного городка.





Предисловие второе. То самое чувство.
На танцах было много народу. Бывшие одноклассники, знакомые девушки, незнакомые девушки, местный вокально-инструментальный ансамбль и милиция. Вокруг по лавочкам сидели бабушки, бывшие учительницы и прочие женщины, а за ними стояли, пили и пританцовывали подгулявшие дедушки и уже не танцующие мужчины.

Минут через пятнадцать я заметил колоритную пару. Лысоватый невысокий мужичек лет тридцати пяти с нескрываемым удовольствием кружил в медленном танце красавицу-мулатку. Она была выше него, и ей приходилось наклоняться, чтобы расслышать слова своего кавалера среди грохота музыки. Мужчина пытался станцевать что-то особенное, но партнерша не понимала его па, и они пару раз давили друг другу ноги. При этом она ослепительно улыбалась, он извинялся, и они продолжали. Медленный танец закончился. Под первые убойные аккорды следующей песни кавалер проводил красавицу к бабушкам на одну из лавочек и направился к группе весело обсуждающих его вылазку друзей. С этого момента я как будто надел наушники с любимой музыкой. Мулатка стала этой музыкой - я видел только её, все остальные были как бы фоном, обычными ежедневными звуками, мешающими мне слушать Музыку.

Было понятно, что мужчина лет тридцати пяти не обладает эксклюзивными правами танцевать с этой девушкой. Он был гораздо старше и чуть-чуть ниже её. Кроме того, кавалер имел довольно красный цвет лица и, судя по компании, совершенно конкретные планы на вечер. В общем, я с нетерпением ждал следующего медленного танца, стоя практически у нее за спиной. Мне казалось, музыканты специально сговорились помучить меня – одна заводная песня сменялась другой. Все это время моя мулатка о чем-то весело и непринужденно беседовала с женщиной лет пятидесяти, сидевшей рядом с ней. «Наверно, она – жена какого-нибудь молодого российского офицера, переведенного к нам в городок из-за границы, а это – ее свекровь», - мелькнула у меня в голове глупая мысль. Как я позже понял, до двадцати лет большинство людей кишат глупыми мыслями. Многие кишат ими до старости, лет в 30 начиная выливать эту глупость на окружающих под видом советов и точек зрения.

Мои раздумья на тему степени родства мулатки и женщины, сидевшей рядом с ней, прервала очередная смена музыки – следующий танец явно собирался быть медленным. Я пошел в атаку. Девушка сильно сомневалась и пыталась отказаться – либо первый кавалер сильно подпортил ее представления о медленных танцах, либо она ждала разрешения «свекрови». Я не отступал, стараясь не выдать своего ужаса быть отвергнутым прям тут же. Стоя на краю катастрофы, я пытался упорядочить разгоняемые стуком сердца мысли: «Она же танцевала с красномордым… Улыбается – значит, все нормально… Она не может отказать – все же смотрят... Давай, давай, песня закончится…». Помогла «свекровь», которая, видимо, прочитала мои мысли:

- Чего ты? Пойди, потанцуй.

Я держал ее за руку. Теплая, гибкая… Мне вдруг так спокойно стало. Сердце билось не от волнения, а от сиюминутного счастья. Я попытался заговорить с ней по-английски, но она пожелала перейти на русский. Не помню, о чем мы говорили. Я так и не смог расслышать, как ее зовут, хотя сделал вид, что понял. Она из Судана. Африка. Национальный язык арабский. Вот вам и доходчивая география. Арабским блеснуть не могу. Сразу вспомнился игрок Национальной Баскетбольной Ассоциации иссиня-черный высоченный и худой суданец Манут Бол. Она на него не похожа – кожа светлее и черты лица не африканские. Я пытался не сильно наглея получше разглядеть ее, почувствовать, как она двигается… Во мне соревновались интерес мужчины к женщине с интересом провинциального европейца к заезжему африканцу. Не смотря на то, что она, сама того не желая, очаровала меня первым же взглядом, это все-таки был интерес Белого мужчины к Черной женщине – вот оно проявление безобидного неагрессивного расизма в повседневной жизни.

Очень быстро закончилась музыка. Я проделал с ней грустный путь до лавочки с теткой и, чего-то застеснявшись, ретировался назад, к своим. Там для меня уже созвали пресс-конференцию из друзей и подруг:

- На каком языке вы общались?
- Как ее зовут?
- Откуда она?
- Что ты собираешься ТЕПЕРЬ делать?

Следующей медленной песни долго ждать не пришлось. Уговорить ее было уже гораздо легче, хотя без заминки опять не обошлось. Когда я к ней подошел, на ее лице появилась укоризненная полуулыбка. Во второй раз танцевали молча – разговор не клеился. Я чувствовал себя по-идиотски. Да еще появились какие-то местные телевизионщики, которые начали светить всем в лицо своими прожекторами с расстояния два-три метра. После мучительно долгой баллады началась быстрая музыка. Попытался удержать ее на танцплощадке, но она сказала, что не умеет танцевать под такой ритм, и, заметив мою нерешительность, предложила просто постоять среди зрителей, посмотреть, поговорить.

Мы так увлеклись беседой, что не заметили, как концерт закончился. Люди стали расходиться. Мы пошли ко мне в машину, она написала мне свое имя – Любна, и дала адрес общежития, в котором жила. Я сказал, что заеду как-нибудь в гости, и дал ей все свои возможные телефоны. Подошедшая вскоре к нам «свекровь» оказалась лифтершей из общаги, к которой моя новая знакомая приехала погостить на выходные.

Напоследок я озвучил еще одну нелепую мысль:

- У меня день рождения через пять дней. Придешь?
- Я не знаю. Посмотрю. Наверно, не смогу…

В тот день не было настроения долго гулять. Шумное веселье друзей-подруг проходило как бы за кадром. В памяти мелькали большие карие глаза с длинными ресницами, вьющиеся черные волосы, грациозная осанка. Любна - оказывается, традиционное арабское имя, а как по-славянски красиво!

На следующий день, освободившись пораньше на работе, я мчался на папиной «семерке» по указанному адресу, в общежитие…

вперед >>
Не хочу это больше читать
Оглавление
Автор


 

Hosted by uCoz